Der Samstag, an dem mir so ziemlich alles, was ich in die Hand nahm, wieder aus den Fingern glitt, begann, als wir vom obligatorischen großen Samstagseinkauf zurück waren und in der Küche meiner Eltern standen und die Sachen einräumten. Ich verlor die Kontrolle über eine dicke Apfelsine, sie plumpste zu Boden und rollte in den Flur, wie auf der Flucht. Kurz darauf im Esszimmer. Ich wollte die Hör Zu, die meine Eltern schon seit Jahr und Tag abonniert hatten, vom Sideboard ziehen, was auch gelang. Dabei rutschte aber das unter der Programmzeitschrift liegende Handy unbemerkt mit über das Möbelstück und es fiel scheppernd zu Boden. Piss mich an du san francisco. Ich war zu überrascht, um reagieren zu können, ich sah nur den Sturz. Das Handy lag da und zeigte Teile seines Innenlebens. Erst wusste ich gar nicht, wem es gehörte, es schien auch niemand mitgekriegt zu haben, dass da was zu Boden gegangen war, trotz des Lärms. Die Gräfin und meine Eltern hatten noch in der Küche zu tun, als plötzlich Marita angelaufen kam, die portugiesische Zugehfrau, die jeden Samstag die Wohnung meiner Eltern putzte.
E-Book lesen Nach Druckexemplar suchen On Demand Books Amazon In einer Bücherei suchen Alle Händler » 0 Rezensionen Rezension schreiben von Heinrich Kurz Über dieses Buch Allgemeine Nutzungsbedingungen
Aber nun zum Notizbuch und dem Drübergepisse: wenn man im Wald einen solchen Drang & Druck verspürt, dass einem die Suppe wie von allein aus dem Schlauch tritt und körperwarm übers Notizbuch läuft, das man (zufällig) in der (anderen) Hand hält, hä?! Von vorn. Einige Minuten vor dem Drang, pinkeln zu müssen, war mir beim Gehen ein Foto aus dem Notizbuch geglitten, in dem Moment, als ich es rausgeholt hatte, (das Notizbuch), aber das hatte ich nicht mitgekriegt, Gottseidank. Also nicht Gottseidank, dass ich den Verlust nicht bemerkt hatte, Gottseidank, dass das Foto, eine Porträtaufnahme von mir, zu dem Zeitpunkt nicht mehr im Notizbuch steckte, sonst hätte ich mir beim Pinkeln womöglich übers eigene Gesicht gepullert. Piss mich an du san diego. Das Foto hatte mir Vater gegeben, mittags, als wir nach dem Großeinkauf noch auf einen Kaffee bei meinen Eltern blieben. Es zeigt mich im Jahre 2002, aufgenommen bei einer Familienfeier. Ich schien nicht gewusst zu haben, dass Vater mich fotografierte. In der Hand die unvermeidliche Fluppe, ich trug mein orangefarbenes Schicksalshemd, das heute noch im Schrank überm Bügel hängt und nur im Sommer zum Einsatz kommt, ein feiner Frotteestoff.
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Sie hatte den Aufprall gehört, und das Geräusch kam ihr bekannt vor. "Oh no! Mein Handy! " Sie war gerade im Wohnzimmer beschäftigt gewesen und stand nun vor mir, den feuchten Wedel wie einen Knüppel schwingend, ein erbostes Reh aus der Gegend von Porto, da, wo die strebsamen Portugiesen herkommen. "Hallo", sagte ich, wir hatten uns an diesem Tag noch nicht gesehen. Marita war eine nette Person und alles andere als ein strebsame Putze, der die Reinlichkeit im Blut lag und über alles ging. Sie war eher das Gegenteil: langsam und träge, oberflächlich beim Putzen. Dennoch wurde sie im Kreis der Familie weiterempfohlen, von einem zum anderen. Ihr Job war ein Selbstläufer. Und nun kam ich daher und machte ihr Handy kaputt. Zum Glück hatte ich nicht draufgetreten. „Piss mich an, Du Sau!“ « Lost Angel's Puller-Blog. "Kann ja noch kommen", dachte ich. Marita jammerte, unfähig, das Handy aufzuheben. "Halb so schlimm", versuchte ich sie zu beruhigen. Und wirklich, nachdem ich mich gebückt und das Telefon an mich genommen hatte, stand ich auf und liess es aus Versehen (ich schwöre! )
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